La torta.
Seriamente, perché la fottuta torta?
Venerdì sabato domenica eccessi, due chili ripresi.
E tu.
Eri andata tanto bene.
Poi la torta.
Non avevi fame cazzo, non avevi fame. La solita golosa di merda.
'Non la mangio.'
'Magari la assaggio soltanto, così non mi fanno storie.'
'No dai, minimo due morsi li devo dare altrimenti pensano che non mi piaccia.'
Chi doveva pensarlo? Eri in un fottuto ristorante, cazzo.
Eri arrivata a 50.4 e in tre giorni hai mandato tutto a puttane. Bravissima, i miei complimenti, domani sarai minimo a 53.
Sei una grassona, lo continuerai ad essere finché non riuscirai a dire no alle torte, alla troppa pasta, alla panna, a tutto quello che ti fa male e tu continui a mangiare.
Spazzatura, sei spazzatura. Mangi spazzatura, ti vesti con spazzatura, scrivi spazzatura, sei spazzatura.
Ecco, d'ora in poi ti chiamerò spazzatura.
Cheers (ma anche no),
V.
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